права принадлежат автору; публикация без разрешения автора запрещена  

Анаит ВЛАДИМИРУ ВЫСОЦКОМУ Очень многие сегодня и вчера Любят и любили позу правдоговорящих; Взором протыкая горизонт и небеса, Ждут награды, как земли впередсмотрящий. Ты же правду пел не ради Нобеля, За границей не искал себе уют, Ты считал, что родина и пьяная, и нищая - Твой единственный приют. Голос хриплый твой звучал шершаво и не празднично, Не таким о достижениях рапортовать, Но зато стихи твои наждачные Помогали ржавчину с души снимать. Невысокий, некрасивый и неаполлонистый, Ты колдунью сам околдовал И Париж без всякой меркантильной выгоды Сущностью своей очаровал. Умер ты в дни олимпийских праздников, Стыдно даже траур разводить, Но толпа огромная, как Пушкина, Собралась, тебя чтоб проводить. Так Таганка со слезами справила Молча твой последний бенефис. Снова так ушел от своего народа Поэт-забулдыга, рыцарь и артист. Ты ушел, стихи свои оставив, За которые бывал при жизни бит, А меня они от грязи и от пошлости Укрывают, как щит. Октябрь 2002