Владимир Высоцкий: Клуб ценителей: Пишу тебе, Володя...: Алексей Прокопьев

Pishu tebe, Volodya

Поставьте оценку
этому произведению:

5   4   3   2   1  

Оценка:
5.00 (средняя из 1)

права принадлежат автору; публикация без разрешения автора запрещена  
Алексей Прокопьев

ПОСВЯЩЕНИЕ В. ВЫСОЦКОМУ

С годами стал я терт и бит,
На жизнь имею твердый вид,
Но иногда трясет, знобит
От подлости и лести.
Когда чужие кунаки
Вонзают в шею мне клыки,
Когда смеются дураки
На празднике бесчестья.

Не бью в поклонах низких лоб,
Я не ханыга и не жлоб,
Не набиваю плотно зоб
На дармовых банкетax.
Там лицемеры гнусно лгут,
Другим устраивая суд,
Кто любит пряник, а кто кнут,
Кто звезды в эполетах.

Сменил со временем жаргон,
Стал лучший друг - хамелеон,
И глашатай, как пустозвон,
Мне порожняк втирает.
Ох, лицедей, за хлеба кус,
Елей отваливает с уст,
Он по натуре своей трус,
На нервах мне играет.

Имею право я молчать,
Могу начать права качать,
В ЧК могу пойти стучать
На прыткого холуя.
Но он проныра и прохвост,
И только с виду глуп и прост,
Но прищемил он многим хвост,
Играя и балуя.

Вот это, братцы, коленкор.
Он мелет ересь, сеет вздор,
Но все стоят - глядят в упор,
И в уши льются байки.
Все верят в чушь и в ерунду,
В которой правды не найду,
Он рвет подметки на ходу,
Закручивая гайки.

Я не стерпел и сгоряча,
Дал оплеуху от плеча,
Рука моя клинком меча
Понос остановила.
Но он вошел в экстаз и в раж,
Поперла свыше, видно, блажь,
Он закатил скандал - кураж,
Кондрашка его била.

Орут болельщики кольцом,
Столкнулись мы - лицо с лицом,
Мне не впервой быть с подлецом,
На замкнутом просторе.
Вокруг он брызгает слюной,
Он, малость чокнутый, дурной,
Глаза покрылись пеленой,
Почуяв запах крови.

Потехе - время, делу - час,
Судья срывает в крике бас,
Ну, кто кому поблажку даст
В нелегком поединке.
Сермяжной правде - его лесть.
Фальшивке сладкой - слово чест
ь И если надо будет месть
На узенькой тропинке.

Фортуна фарта мне дала,
Меня победа подняла,
И стали глупыми дела
Казаться прохиндея.
Не будет больше трепать ложь,
Вонзая в правду острый нож,
Пускай утихнет его дрожь,
В погубленной идее.

С годами я заматерел,
Стал виртуозом своих дел,
Но, все же ставлю под расстрел,
Продажность и беспутство.
Друзья мои, желаю вам,
Поднять детей, построить храм,
Деревья подарить садам,
И жить собой, не гнуться.

21.03.2000 г.